Газета «Саров» Здесь могла быть
ваша реклама!
Здесь могла быть
ваша реклама!

Газета «Саров» - Жизнь как она есть - Тихая моя Родина (окончание)

Тихая моя Родина (окончание)

Окончание. Начало в №22, 23, 24, 25, 26. Ностальгия (Лирическое отступление)
И еще немало будет пройдено, Коль зовут в грядущее пути. Но светлей и чище чувства Родины Людям никогда не обрести… Медленно История листается… Все пройдет, А Родина останется.
(В.Фирсов)
Раньше зимы у нас в Балыкове были славные, морозные, с белым-белым снегом. А снегопады такие большие случались, что дороги еле-еле бульдозерами могли расчистить. Идут ученики из школы, а их из-за сугробов и не видно. Но наступала долгожданная весна и Пасха. Люди тайком слушали старенькое радио, доносившее сквозь помехи церковные службы по «Голосу Америки»… Весна. Поглядывают, бывало, маленькие детишки да совсем старенькие старички на землю возле окна. А на ней зелень сияет, да желтые цветы пробиваются. Загодя сколочены небольшие ящики, засыпана в них припасенная с осени земля, посажены семена да лук. Вот к Пасхе и всходов дождались. Стоит помидорная рассада на подоконнике, на солнечной стороне, и на улице погода воскресает… А как на праздник положат на стол первую зелень да яйца крашеные – загляденье одно. Радость непонятная мальчишек распирает. Соседка печет вкусные блины, а мать – жаворонков. В домах чисто. И над всем этим – Свет Тихий: образа старинные полотенцами обведены; оклады блестят, мелом начищенные; лампады затеплены; у людей лица благостные… Сердиться и ругаться – грех. Все христосуются звонко, чмокаются даже с теми, с кем бы так даже и не поздоровались. А теперь не гнушаются, приходят друг к другу, присаживаются к столу разговеться, беседуют ладно… Люди рождались и умирали, а весны нарождались каждый год по-новому. Бывали они до того дружными, что скромная речка Вичкинза далеко из берегов выходила и затопляла все луга… И тогда в избах, построенных в низине, мебель на табуретки приходилось поднимать… В такое половодье на мосту собирались и стар и млад на льдины посмотреть. А они шли и шли, как корабли, громко ударяясь и раскалываясь о «быки» деревянного моста. После того, как «лесная вода» проносила на себе коряги и бревна, река успокаивалась и, как в жизни, все шло своим нормальным руслом. А на воле – сущий рай: теплынь стоит, а день – с год. Послевоенные ребятишки в лапту играли… Лапта, футбол, скворечники, березовый сок – картинки из нашего детства. У реки ветлы распускаются. Парни собираются под их цветущие ветки, свистульки вырезают. А скворец-задира передразнивает сверху… От деревьев пахнет медом – не надышишься. Пчелы снуют по сережкам, гул стоит… Раньше пчел многие держали. Мед ветловый желтее остальных и пьется легко. Откачивали его в медогонках, не дожидаясь осенней поры. Самые красивые ветлы вдоль реки росли. У домов их тоже сажать любили – растут вровень c человеком. Посадят их ребята в детстве, они с ними вместе подрастают. Взматереют – и у них молодость подойдет. Войдет человек в силу, и они стоят развесистые под окнами, перебирают зеленые пряди. Возвращаясь из армии уже в мирное время, многие удивлялись, как быстро возмужала и подросла зеленая красавица за три года. Думается, что здоровой ей и слому нет. Но человечья жизнь клонится к закату, и дерево – ровесник детства – тоже дряхлеет. Так и стоит у дома с сохлым дуплом в стволе. Такой и провожает хозяина на Божью ниву, на погост. А вскоре и сама разваливается под ударами спелых годов. Бывали и вековые деревья в два обхвата. А вокруг – молодой кустарник-ивняк. Старый старится, молодой – растет. Говорят, что у каждого человека есть «свое дерево». У меня, наверное, ветла. Ее я люблю больше других. Своей седой листвой они напоминают мне мою прическу… Вспоминается еще один давно забытый образ детства – когда мы, как, наверное, все ребятишки, любившие смотреть на огонь и воду, часто жгли костры. Собирались по вечерам на берегу реки, ломали сушняк и пекли картошку, выкопанную с чьего-нибудь огорода. И это не считалось воровством, поскольку брали у всех понемногу, «по совести». Даже здесь, казалось бы, в нехорошем деле, были раньше свои правила, своя мера, свой кодекс… А потом рассказывали разные истории. Пацаны постарше пели под гитару блатные песни, стараясь походить на Высоцкого. Ночь, широкая, звездная и темная, нависала вокруг нашего яркого костра. Большая желтая луна глядела на землю таинственным и колдовским глазом и казалась живой, почти ощутимой… Но мне все же больше нравились весенние ночи. У реки и на соседних прудах на разные голоса оглушительно квакают лягушки. От домов теплый ветер приносит волны пьянящего запаха сирени, а с заливных лугов – черемухи. Ближе к полуночи, словно вдохновенный музыкант, из прибрежных зарослей вдруг «ударит» своей песней соловей… Нам казалось тогда, что не может быть на Земле людей, которые, внимая этой трепетной симфонии звуков и запахов, любуясь живыми картинами природы, оставались бы плохими и злыми… Мы умолкали и слушали… Слушали замысловатые коленца соловьиной песни, которые разливались по окрестностям чистым серебряным ключом. Самой птицы и не видно было среди ветвей. А мы боялись спугнуть ее неосторожным движением или шорохом. Как выразить наше состояние тем людям, которые никогда не ощущали незабываемой гармонии ночи, луны, мерцания далеких звездных миров, запахов сирени и цветов, пения соловья, хора лягушек и стрекотания кузнечиков?.. А рядом – лучшие друзья и та, которой изо всех сил хочешь понравиться. Разговоры замирали. Говорили души. А соловей ниточкой своей песни держал нас… и всю землю. Покидали костер с неохотой. Казалось, что на том берегу, где всю ночь одиноко и жарко полыхал наш ясный, загадочный костер, осталось что-то самое главное, самое интересное и таинственное… Это же чувство неожиданно возвратилось ко мне на прошлогодней рыбалке, на Ахтубе. Я просыпался в три-четыре часа утра, выходил из палатки и глядел на высокое августовское небо, на тихий звездопад и на тлеющие угли костра. А в реке шумно плескалась рыба. Дышала и жила Природа. Именно в такие часы можно услышать, как говорит Вселенная. Необъяснимая тайна ночи, тайна мироздания… И мы – мгновения в вечности… Мы – частички Земли, малюсенькие ее частички и больше ничего… Да, хорошо было раньше: яблоки были слаще, заборы выше, а лужи теплее… * * *
«А пишу се слово того для того, чтобы не перестала память родителей наших и наша… и свеча бы не погасла».
(Великий князь Семен Иванович Гордый)
По меркам «большой истории» не так давно пришла цивилизация в моё Балыково: свет, телефон, газ и прочие блага… Горожане превратили балыковские пустыри в цветущие сады… Не удивлюсь, если в недалеком будущем поселок превратится в саровскую «Рублевку». Но цивилизация и культура – вещи разные. Как бы эта земля не превратилась в помойку. Нынешняя молодежь в совершенстве знает компьютер, в технике разбирается лучше старшего поколения… Но многие продолжают гадить «мимо унитаза» и захламлять общественные места. Им не до истории малой родины. Да и на Россию тоже наплевать. Это – диагноз болезни века, которая называется «цивилизованное жлобство». (Кстати, слово «грех» переводится, как «мимо»)… Год назад сбылась моя мечта – всем миром построена часовня на высоком берегу балыковского пруда, которая видна отовсюду и, как белый ангел-хранитель, «парит» в небе над домами. И это не моя прихоть. Это наказ ветеранов войны, старейших жителей поселка – выстроить живой, действующий памятник. Как очень верно сказал Сервантес: «Там, где могила, там и колыбель», и я интуитивно выбрал для часовни самое нужное место. Ведь для многих балыкан могилой стала чужая земля и эта часовня – место упокоения памяти по ним. «Храм – это земное небо», – говорили на Руси. Он является своего рода чудом преображения действительности, образом иного измерения, местом, где, по словам Андрея Белого, всматриваешься в «дали иного бытия». Кстати, уже в ХХI веке посещали балыковскую часовню и памятный знак (еще официально не открытый), посвященный Борису Зайцеву, знаменитый писатель Владимир Крупин, дочь нынешнего председателя Союза писателей России Марина Ганичева, известный писатель Сергей Переверзенцев, а также Архиепископ Нижегородский и Арзамасский Георгий и викарий Святейшего Патриарха Московского и Всея Руси Кирилл (Покровский)… Всмотритесь в нынешний лик Балыкова и его окрестностей, и увидите – это ваша Россия. На этой земле – Память, на этой земле «обретает сердце пищу». И я надеюсь, что мой рассказ хоть в чём-то поможет каждому, исполненному Надежды и Веры… Надежды и Веры в бессмертие творящего духа на Руси, в возрождение того света над нашим Отечеством, который века назад озарил строки древнего летописца: «О, светло светлая и красно украшенная земля Русская…» И отнюдь не гордыня, а именно гордость своей историей, основанной на истории своей семьи, своей малой родины и своего народа, для кого-то может стать созидательным началом цепочки добрых дел. Маленькое Балыково – таких не счесть по Руси, да ведь не величиной и числом жителей, а животворящей памятью, подвигающей к благим деяниям, ценим мы свою малую Родину. Не потому ли всегда, во все времена, у всех народов (особенно, когда было трудно), назревала необходимость в том, чтобы сверять свои современные дела с прошлым. Без таких постоянных возрождений прошлого в настоящем немыслимо достойное будущее. Возрождаем ли мы памятники истории или архитектуры, или что-то другое, мы должны понимать, что эта красота призвана помогать возрождению изначальной Красоты человеческой души. Наши храмы, наши песни, наши былины напоминают человеку о его подлинной духовной природе. А напоминая, они призывают нас к поискам внутренней Красоты. Так что, заботясь о воссоздании истории, будем помнить, что не в меньшей заботе нуждаются и наши собственные души. А продолжение обязательно будет! И чистые страницы истории заполнят имена и добрые дела наших детей и внуков…
Иван Ситников

Опубликовано 06 июля 2011г., 13:18. Просмотров: 2448.

Комментарии:


Николай Анохин Николай Анохин
07 июля 2011г., 21:18
Цитировать это сообщение
Прекрасно!
Книга должна быть издана любыми усилиями, любой ценой! За НАШУ землю мы все в ответе, и ИСТОРИЯ это знает...

Чтобы использовать комментарии, необходимо зарегистрироваться и/или авторизоваться ВКонтакте.

© 2007-2019 - Газета «Саров». 16+. Главный редактор - М.Ю. Ковалева.
Перепечатка возможна только с разрешения редакции. Ссылка на gazeta-sarov.ru обязательна.
Дизайн - Анна Харитонова. Разработка и поддержка - Олег Клочков.
ТИЦ Яндекс.Метрика